HIMINAM, de Marina Germain, en la FILPM – 2012

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Amigos/as de Puerta Abierta:

                                 Las imágenes de la muestra corresponden a dos presentaciones: primero Himinam y otro día, «Volar sin Alas» de la poeta puertorriqueña M.Juliana Villafañe. Esto fue en la XXXIII Feria Internacional del Libro del Palacio de Mínería, 22 de Febrero al 5 de Marzo de 2012
Tacuba núm 5, Centro Histórico, Ciudad de México.
 
También comparto el  escrito que publicó la UNAM, Universidad Autónoma de México sobre mi libro de poesía Himinam.

Las primeras fotos son de la presentación de mi libro de poesía Himinam, con la escritora Maricel Mayor Marsán , Editora de Editorial Baquiana de Miami, EE.UU. y Editora de Himinam

Las otras son con la poeta puertorriqueña María Juliana Villafañe, que presentó su libro de poesía «Volar sin alas» de editorial Baquiana, con el director de la editorial el señor Patricio Palacios, y conmigo (que presenté este libro también) y otras fotos en la feria misma, con María Juliana Villafañe.

Espero les guste mi colaboración.

Pauline Le Roy

 

Himinam: Poesía de los cielos

• La chilena Marina Germaïn incursionó en el arte, primero como pintora y después como poeta. Hoy visitó la FILPM
• Himinam representa las relaciones entre el yo interior y el exterior que es el universo

En la XXXIII Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería se presentó el poemario Himinam, con la presencia de la autora chilena Marina Germaïn, además de Maricel Mayor Marsán, directora de la revista Baquiana y Patricio E. Palacios, Director de editorial homónima.

Himinam es una palabra celta que significa “cielos”; así, la poesía de Germaïn se nutre de la dualidad entre la realidad interior de nuestro ser y la realidad exterior del cosmos. Pero no en todos los poemas se advierte la intención de establecer, a partir de imágenes metafísicas, un nexo poético entre lo interior y lo exterior. En otros, más terrenales, es fácil adivinar una zona de cierta perplejidad existencial que la autora trata de convertir, a fuerza de versos sobrios, en certidumbre.

INVITACIÓN / Presentación libro Maldito Paraíso, de Rosa Alcayaga Toro

Día 24 de Abril a las 19Hrs.

en la sede Sociedad de Escritores de Chile

Almirante Simpson # 7
Metro Estación Baquedano

Invitan: Rosa Emilia del Pilar Alcayaga Toro, Sociedad de Escritores de Chile y Editorial La Trastienda.

 

Datos literarios de Rosa Alcayaga

 

Rosa Emilia del Pilar Alcayata Toro (Talcahuano), poeta y periodista. Estudió periodismo en la Universidad de Guayaquil, Ecuador (1977 – 1981), país en el que vivió diez años. Magíster en Literatura (UPLA), con su tesis acerca de la obra de Stella Díaz Varín (2009).

Balas Perdidas de Manuel Jofré.

El escritor chileno Manuel Jofré visitó México la última semana del mes pasado, con motivo de la publicación de su poemario titulado Balas Perdidas, obra que presentó en el auditorio de la Universidad Autónoma de Chiapas (UNACH) en la ciudad de Tuxtla Gutiérrez, Chiapas.

Sus presentadores fueron los escritores Ricardo Cuéllar Valencia, Hernan León y fungiendo como moderador Mario Nandayapa.

Debatí internamente varias formas de compartir este acontecimiento, sobre todo porque se trata de esta, nuestra página: Corporación Puerta Abierta Chile México. La razón de mi predicamento es muy sencilla, el escritor Manuel Jofré también es miembro de esta organización, por ello, su visita a nuestro país fue muy significativa, no hay mejor ejemplo para los lazos que deseamos establecer como agrupación. Por tanto, decidí que no haré una reseña de la presentación ni de las cátedras que dio en la mencionada universidad, tampoco hablaré de la forma en que impactó a todos los presentes en la sala cuando se levantó de su asiento para leer poemas incluidos en Balas Perdidas, mejor dejaré que la ponencia del escritor Ricardo Cuéllar, quien tan amablemente me la proporcionó, nos de un paseo dentro de Balas Perdidas de Manuel Jofré.

BALAS PERDIDAS DE MANUEL JOFRÉ O DISPAROS AL CENTRO DEL CORAZÓN DE UN AMANATE QUE EN MEDIO DE FUEGOS CRUZADOS DEFIENDE EL AMOR NUEVO

La poesía es ficción

Pero la ficción es realidad

M. Jofré.

Por Ricardo Cuéllar Valencia

La poesía es ficción porque está hecha con palabras, signos y figuras. La identidad sustantiva de los seres humanos es la palabra que le hace posible de manera singular y única  nombrar las cosas del mundo al hablar o escribir y, al mismo tiempo, es la palabra la que lo nombra, lo reconoce, la da sentido a su existencia humana. Es un juego de espejos.

Jorge Luis Borges escribió: “cuál es la cara que mira/ cuando miro la cara del espejo; / no sé qué anciano acecha en su reflejo/ con silenciosa y ya cansada ira”.

Es el lenguaje el que nos da identidad. Más aún: es el lenguaje el que el  genera, el que hace posible la humanización del Homo sapiens. El lenguaje humano es la totalización  finita del ser-siendo-para siempre. Sin lenguaje estaríamos muertos como escribió  Pierre Klossosky.

Soliloquio 1999 / Rosa Emilia del Pilar Alcayaga Toro

Soliloquio 1999

Esa tarde lloré con todo el cuerpo.    Sentada sobre un banco en una plaza desconocida a la que llegué caminando sin rumbo un día viernes con los últimos rayos del sol. Los muertos levantan sus huesos y lloran a la espera de una pluma, me consuelan. Remecida por la congoja que viene desde adentro en que uno rabea consigo misma y escudriña hasta lo profundo para saber de dónde sale tanta mala pata. Y duelen los discursos y las palabras agarradas de soslayo que lanzan los de enfrente. Y el llanto aún no limpia los ojos más bien los enturbia. Los minutos arrastran su paso y extienden el silencio, despreocupados. En rededor manos inútiles. Cortas de cuajo las escasas sobaditas de consuelo. Nada detiene la congoja de meses sin trabajo. Ese día me levanté con un trozo de esperanza. Nunca debí hacerlo. La esperanza cuelga del techo. La quise encerrar en el cuarto oscuro de las desazones, pero ella pugnaba por salir y trató de apretarse a mí cada nueva aurora. Fue cuando resolví amarrarla y dejar que colgara como las cebollas del sur que trenzadas descienden hasta el borde de la cocina. Era extraño. Sin embargo, en tan incómoda posición dormitaba como si no le importara, tranquila, observándome durante las horas en que uno acuesta los párpados aunque no duerma, ella no aceptó ningún otro techo que no fuese el dormitorio. Contando meses con los dedos vacíos armaba aeroplanos y ya casi no salía a la calle. Dejé de contestar el teléfono. Me asustaba al escuchar su desafinada estridencia, sin ritmo, sin promesas. Sólo papeles llenos de ceros amenazantes iban al encuentro diario. Parecían hojas de una biografía desrielada que no encuentra durmientes para aterrizar y te persigue hasta debajo de la cubrecama con que ocultas tus patas de gallo. El ánimo marcó un descenso en la temperatura y el termómetro perdió sentido entre tanto hielo. Desmejoraron las paredes y el mantel ya no tuvo invitados. Un fantasma que tiró la sábana blanca y que se sintió inútil porque ya no quedaron cadenas, era un solitario, sin visitantes a quien asustar, desesperado, pensó transformarse en alguien útil a la sociedad.