Vidas Privadas

Juan Mireles

Hagamos un ejercicio, ¿te parece? Y aunque no, de igual forma ya inicié. ¿Qué? Ni yo lo sé. Resbalo sobre lo blanco, como en el hielo, pero nada de pista de hielo, o sea, no sé patinar. Es aventarse, de panza, si quieres, pero te deslizas y no sabes a dónde vas a ir a parar, mas paras; que ni qué. Te digo. Entonces, ya embarrado de lo blanco de la hoja no hay vuelta atrás. Palabrería dices, un poco y qué, igual sigues como yo lo hago, para encontrar ese final que reposa entre las líneas, como esperando a ver a qué hora el miope que escribe lo vea, ¿no? Pues igual y está, es decir: soy optimista y debo serlo porque mira que sigo en el lienzo, escribiendo. Pienso, no tanto. Me desespero, poco. Igual no hay nada… ¿o, sí? Qué extraña manera de encasillar ese “¿o, sí?”. Ve, esa “o” y la coma y el “sí”, no checa, ¿no? Está como raro, sí, me parece que no debería ir así, ¿o, sí? No importa. Bueno, ten en cuenta que me has obligado a escribir, te dije que no tenía ganas de hacerlo hoy, es más, llevo una semana sin ver historias en mi cabeza, excepto la nuestra que no se escribe. Te lo juro. Tú, ¿juras? Dicen que no se debe jurar en vano… ¡Ja! Afortunadamente soy ateo gracias a Dios, ¿ves? Está bien, sigo, tampoco es para que te pongas así.

Yo, el indio

José Santana Prado

Así dicen por allí, que yo, el indio, no tengo alma y que apenas merezco vivir, porque soy analfabeta, no cristiano y nacido en América morena. ¡Y qué! Si yo nací aquí no en la fanática Sefarad o en la adamada Europa.  Nativo de América y con orgullo amerindio, pues soy de sangre y alma  de águila que me remonto a las alturas para observar mis tierras, y regar desde las nubes la milpa. Fui hecho de maíz con chile, de fríjol y nopal mezclado con pulque pa’ tener más valor.

¿Y tú piensas que porque  soy corto y taimado al hablar, soy tonto, inconsciente, vendido y cobarde, a pesar de que  no tengo ropas finas, no me baño seguido y camino descalzo, no me entero que abusas de mí, sólo  porque vivo lejos allá en la montaña o en la selva o escondido en el río para evitar tu roce?

 Yo no nací cuando las campanas repican sino cuando el tecolote canta. Ni nací cuando te llevan con el hombre de blanco, que te forza a salir de tu madre con fierros y sopores para que no sienta dolor de parto la mujer que te parió. Y con algodones perfumados me limpien la sangre y la placenta que me dio la vida por vez primera allí dentro de la panza de mi nana.

Mírame, soy moreno de pelo largo y camino con los pies  descalzos, Soy indio ¿y qué? parido en América latina, aquí en mi Mesoamérica querida, en la selva Lacandona o en el Nayar, o hijo del Yaki y del Mayo o del Tarahumara  y del Huichol que me vieron aquí nacer.

Fotografías de Memo Robles

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Fotografías de Memo Robles

Colima, México

 Detalles imperceptibles, bajo el agua, en un rincón del tronco, entre hojas, la vida se abre paso y evoluciona.

Intento mostrar en fotografías, lo que a veces sin querer no vemos y mientras caminamos llegamos a destruir estas bellezas sin querer, todos tienen derecho a ser conocidos.

Toda vida es bella y entre más compleja sea más sorprendente se vuelve.

El reto es documentar todo esto antes de que desaparezca del entorno en que vivimos…

Amanece / Poema de Ruperto Magaña Nieto

Ruperto Magaña Nieto

Amanece, despierto con el mundo entre mis brazos

El mismo que se refugia en mi pecho

Ofreciendo su cuerpo junto al mío

Pidiéndole al alba que no llegue.

 

Amanece y sueño despierto con tenerte

En mil amaneceres como este.

 

El Sol se asoma ya, y tiene miedo

No quiere que la noche se termine

Al verte complacida en mí regazo

Y promete ocultarse hoy nuevamente

 

Para que sigas soñando

Mientras amanece.

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Ruperto Magaña Nieto. Escritor, filósofo e instructor. Colaborador en el Águila  expropiada, periódico del sindicato de trabajadores petroleros de la sección 44. Integrante del taller de creatividad literaria de Petróleos Mexicanos. Miembro de la Sociedad de Escritores Tabasqueños, Letras y Voces de Tabasco, A.C. Socio de SELAE ( Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos). Integrante de ACPA.  Ha participado en varias antologías, publicado artículos diversos. Autor del libro de cuentos infantiles Tata Cuéntame un cuento.

 

Fotografía desde: http://jaimeramosmendez.blogspot.mx/

De Moctezuma a Los Andes, once miradas hacia el otro país

Clara del Carmen Guillén

De Moctezuma a los Andes, un recorrido de veintidós textos escritos por chilenos y mexicanos que reflejan  no solamente  la habilidad narrativa de cada escritor, sino la percepción del otro,  del que cuenta la historia o vive la situación como personaje envuelto por completo en el contexto desde el cual el autor o autora mira al otro país. Varios escritores chilenos guían sus palabras al entorno mexicano del mariachi, de la historia prehispánica, del típico charro mexicano, sus canciones y sus cantores; de la violencia que es tan común en estas tierras colindantes con Estados Unidos.

 Los mexicanos, por su parte,  en mayoría visible,  se refieren a escritores chilenos como Gabriela Mistral, Pablo Neruda, Gonzalo Rojas, Juan Bautista Villaseca, Óscar Castro, entre otros, como el cuento  de Roberto López Moreno, reconocido escritor chiapaneco, en cuyo texto los personajes fluyen en el tiempo. Nos entretiene con Cuatro encuentros entre generaciones de poetas de ambos países a las que une magistralmente con un hilo narrador que dicta continuar, continuar hasta encontrar el final sorpresivo de todo buen relato:

 “ De uno de  sus libreros toma un título de Villaseca; lo abre con lentitud; se detiene; recuerda algo del diálogo con Juan Bautista en el interior de Il Bosco.

–          Y tú ¿nunca  has tenido tentación por acercarte aunque sea un poco  a eso del espiritismo?

–          – No, de la poesía nace todo y todo vive y muere en ella.”

 Amanda Espejo, de Chile guía sus palabras al sureste mexicano, con un texto que palmo a palmo trae el dolor, el odio, la pobreza moral y la denuncia. Su cuento 29 tablas y una fuga se lee sufriendo, se lee con espasmos de angustia e impotencia. Su  texto es denuncia literaria, una forma artística desde la cual los ojos extranjeros perciben la violencia de género tan común en nuestros días. Un texto escrito con dolor e impotencia. Cito: “……Veintitrés, veinticuatro, veinticinco… El ritmo del hombre había menguado, no así los recuerdos de la mujer. ¿Cuántas fueron en total? Las autoridades no pudieron asegurarlo. Se calculaba que los cuerpos encontrados pertenecían por lo menos a una veintena de niñas.” ( pág. 64)